INVENTARIOS -LO QUE NO TENGO-

I

No tengo piernas de libertad
ni un cuerpo alado para los jueves.
 
No tengo el grito del hambre
ni la rigidez del rio.
 
No tengo la poesía de mis dioses
ni (aún) una hija a mi lado para el día.
 
No tengo mi sangre prolongada,
las flores se esconden de mi risa.
 
No tengo luna para mis noches
y las estrellas ya son pasado,
el sol calienta la conciliación del sueño
aunque falta aún mi lira en las nubes.
 
No tengo la herencia del ángel
ni sus plumas en mis dedos,
no tengo un arcoiris agonizando
ni siquiera el tesoro que resguarda.
 
No tengo lo nunca logrado
ni las letras en el cenit del madero,
no tengo la absolucion del mago
ni su chistera, paradigma de maldades.
 
Este ahora es regocijo a lo que falta
y es absurdo un intento a conseguirlo.
 
He de aceptar
que no tengo la constancia
ni margen en mi línea,
tampoco me habita la esperanza
capaz de llevarme a lo que es pleno.
 
II
 
Hoy no tengo la paz del labriego
ni la soledad del rio
ni el viento de los bosques.
 
Hoy mi cuerpo le danza a la tristeza
como una gota cansada en la mejilla.
 
Hoy, las musas huyen de mis tangos
en mis ojos hace frío
y las manos se recogen.
 
Por tan solo esta noche;
quiero anudarme a mi pasado,
percibir algún suspiro
de mis huesos,
y, pensar que he amado
a pesar de todo el llanto.
 
Hoy es tarde ante la dicha
sin más canciones que suspiros
ni más caricias que los pasos.
 
Sin otro atardecer
que me lleve… de nuevo
a eclipsarme de tus ojos.

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