PATRIAS

Tarde he contado

las historias perdidas

los mitos de un verso

que estaba en arcones.

 

Se han perdido

en algunos segundos

las sílabas del ritmo

y del buen aliento.

 

La hibernada espera

rezagó los cantos

y su impacto puro.

 

Tarede no es pretexto

y las voces llegan.

 

Y las manos vuelan

en el cielo abierto

que contruyó la historia.

 

Los sonidos no transmiten

la verdad incierta

y el tiempo es canto.

 

Atardece sobre la historia

y se pierden los recuerdos.

 

Vendrá otro mundo

que reconozca el llano 

y ponga las tildes

sobre nuevos alfabetos.

 

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