ARARÉ

En la montaña
con mis manos de escritor
y con las uñas tierra.
 
Al cielo
con mi voz de invierno
reclamaré lluvia a la tarde.
 
En los ojos de quienes me leen
prepararé los surcos
y dispondré el sustrato
para sembrar versos Laberinto.
 
Araré sobre los mitos de amor
y sobre las mentiras buenas,
romperé los terrones del miedo
y los silencios del olvido.
 
Y será mi campo un vientre
versos fértiles, semillas de imágenes puras.
 
Y serán mis cantos pulso
de las sílabas en eclosión
brotando delante de tus sueños.
 
Araré y seremos mantra
prepararé el campo
simiente de poemas fuertes.
 
Y con la montaña lista,
ya no podrá la ausencia
zaherir mi amor intenso
ni amilanar el curso de mi risa.
 
Araré para mi mismo
dándome un pretexto de paciencia
y un día se coseche
toda la esperanza.

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