CARTAS A UN VIEJO POETA carta I

Chía, agosto de 1990

Pude leer tus versos mientras estaba absorto en mis propios ritmos,
debo reconocer que me sorprenden los visos de dolor en medio de la oscura alegría
y siento infinitas tus promesas de versos libres aún en medio de tantas letanías.
 
Soy joven y estoy lejano a tus historias, pero los libros traen las cartas y las elegías,
he descubierto la gracia de los versos complejos mientras sano lentamente mis propias angustias.
 
Intento contactarme sin espacio ni tiempo, tengo plegarias ensayadas y poemas sueltos que hablan de rebeldías ocultas, de guerras que no son mías y de revoluciones lejanas a lo cómodo de mis tristezas.
 
Tengo quince años y estoy iniciando un verso simple en medio de la prosaica indiferencia, estoy ajeno a la inspiración perpetua y quedo corto en palabras cuando se sonrojan mis segundos. Leí a Arthur y quise lanzarme desde la torre más alta, Pablo me imponía el desespero de una canción que no tuve a quien dedicar… así que me quedé con Silvio y su lejana algarabía.
 
Cercanos estaban José Asunción, Gonzalo, Porfirio y Jose María, pero era Armando, el abuelo, quien me dictaba la herencia de permanecer proscrito.
 
De lejos estabas tú, Reiner, viejo amigo. Oí perfectamente tus susurrados suspiros mientras recorría las calles de esta ciudad de luna indiferente y amigos indecisos.
 
Soy de soledad, soy de oscuras pretensiones y de amarguras tranquilas. Eres de luz propia y de honrados momentos mientras devorabas una Europa que solo está en mis sueños y en los trazos del pincel de mi herencia perdida.
 
No tengo a quien gritarle mis amores frescos, no tengo a quien quejarme por todo el temprano olvido. Pero tengo solo quince años y los celebro hoy entre avergonzado y decidido.
 
Oh de los anhelos puros, Oh de las pretensiones que nunca he conocido.
 
Adíos viejo poeta, un día llegaran las cartas, tal vez, en otro siglo.

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